Trece

El número trece arrastra asociación con la mala suerte y la terquedad. Pero es menos desventurado y contumaz que el destierro. Y, en agosto de hace trece años, llegué al exilio en Florida, aventado por el castrochavismo.

Hubo quien desafió al trece, como el campocorto de la Gran Máquina Roja de Cincinnati, David Concepción, quien lo usaba en el uniforme, pero se persignaba cada vez que iba a batear, por si acaso.

Nosotros respetamos pero no nos asusta el trece. Lo que sí nos escandaliza es el destierro propio y ajeno. No en balde los atenienses del siglo de Pericles lo consideraban el peor castigo que se le podía aplicar a un ciudadano.

En lo material mi exilio ha sido precario. En trece años no he podido estabilizar un ingreso decente que me rescate del umbral de sobrevivencia. Sobre todo viví un 2006 terrible, cuando murieron mis padres y mi mejor amigo, y no pude acompañarlos en sus horas finales.

Pero no tengo derecho a quejarme, mis compatriotas en Venezuela la están pasando infinitamente peor que yo, con el castrochavismo humillante, corrupto, opresivo y traidor a la patria.

A mis paisanos les digo que en cada uno de los días de estos trece años, no me he entregado a la depresión o la comodidad. No he dejado de denunciar un momento a la dictadura que nos oprime, ni abandonado la solidaridad con nuestra gente luchadora.

Este exilio me aportó satisfacciones. Conocí a mi mujer, Teresa, quien me curó el “corazón partío”, y me regala esa amorosa tranquilidad que eleva y ensueña. Encontré amigos de abundante generosidad. Como son muchos voy a mencionar a uno, Enrique Ros, a quien el Señor debe tener en su Gloria, porque Enrique amó a Dios sobre todas las cosas y al prójimo como a sí mismo.

Esta historia fue publicada originalmente el 25 de agosto de 2017, 7:03 a. m. with the headline "Trece."